Esitän pahoitteluni jo etukäteen kaikille todellisille helsinkiläisille. En kuvittele näillä matkapäiväkirjavaikutelmillani tavoittavani sitä elämänympäristöä, jossa paljasjalkainen Helsingin-vaeltaja elelee. Alla kirjoitettu on tässä mielessä vain itäsuomalaisen kirjailijan tunnepuhetta, ulkopuolisen totuutta. Se on kuvaus kokemuksesta vailla substanssia, epäilemättä osa jonkin tulevan romaanin tai novellin anonyymimpää kaupunkikuvausta. Kaiketi myös terapiakirjoittamista.
Horteisen junamatkan, näännyttävän kävelyn, kiikkeränupottavan hotellivuoteen ja vanhan Helsinki-inhoni maalailema tausta: väsymys luissa ja ytimissä, säälimätön ahdistus, stressin ja krapulan laukaisema kehodysforinen surkeus – nämä yhdistyvät nyt Helsingin-kokemukseeni in actualitas. Itsensä kaupallisella paskalla kuorruttaneet teinizombit vaeltavat ympäriinsä, tyylitietoiset pikkuporvarilliset aikuiset vaihtavat matkakokemuksiaan saatanallisissa kahviloissa, turistilaumat kuin ihottuma pienten monumenttien maisemassa; eikä ketään näy vaivaavan kaiken yllä lepäävä apokalyptinen tyhjyys joka on niin tiheä, että sen voi milloin tahansa odottaa muuttuvan tietoiseksi itsestään. Paitsi ettei se muutu, sillä mitä tahansa toimijuuden muotoja tuo tyhjyys omaksuukin, se pysyy torjuttuna.
Vain pääkirjastossa Oodissa tämä kaiken kaluava tuntu helpottuu mitättömäksi hetkiseksi, siihen saakka kunnes kuulee ihmisten taas puhuvan. En ole pitkiin aikoihin kokenut mitään yhtä täsmällisessä mielessä nihilististä kuin eilinen harhailupäiväni pääkaupungin keskustassa. Banaali ympäristö riisuu kokemukseltani sen pienen ylevään vihjaavan surumielisyydenkin, joka sitä kenties olisi markkeerannut Kuopion tai Turunkin kaltaisissa maisemissa. Helsinki on pelkkää tikkuilevaa ahdistusta ja nimetöntä yksinäisyyttä, kärsimystä vailla minkäänlaista kokoavaa merkitystä. Mikään muu paikka kotimaassamme ei kykene herättämään minussa vastaavanlaisia tuntemuksia.
Tähän kokemukseen kuuluu olennaisesti tunne tietoisuuden yksinäisyydestä: se on ikään kuin ajatus tyhjyyden tajuamisesta, ajatus joka leijuu massan yllä saamatta mitään olennaisella tavalla tarkoittavaa tai merkityksellistävää muotoa. Kuin olisin Kuussa tai Marsissa; ei ole edes typerää massaa, jota vasten asettua ”antiporvarillisine” taiteilijantietoisuuksineen (lohdullinen harha nimittäin, vaikken siihen uskokaan); jokin Helsinkiä kirnuavassa yksinäisyydessä kaluaa sitäkin kuin vielä diagnosoimaton syöpä, eikä minusta ole löytöretkeilijäksi sitä ymmärtämään. Mitään ymmärrettävää siinä ei tunnu olevan. Vasta näin jälkikäteen kirjoitus antaa muotoa ja nimeä aidolle kauhulle, tavoittaa sen kauhuna ja pelkona jota on mahdollista pyöritellä tällä tavoin, esineenä.
Ehkä on virheellistä ja väärin yhdistää maamme pääkaupunki tähän eksistentiaaliseen kokemukseen. Ehkä koen jotain yleismaailmallisempaa; se vain sattuu tapahtumaan täällä, koska olosuhteet ovat sellaiseen otolliset.
Tämä ei ole kulttuuria, vaan kulttuurin muodon omaksunutta myrkkyauringon hailakkuutta, tiedoton erämaa ja kansan ääni vailla puhekykyä. Sen todellisimmat monumentit eivät löydy Arkadianmäen kupeesta tai Kiasman saleista. Vaaleaan liejuun tukehtuva elämä yskähtelee porttikongien ja rautapömpelien kylkiin liimatuissa tarroissa, joissa epätoivo yrittää nimetä korruptiota etenemättä tyhjyyden reunalle lähimainkaan. Kokonaisia ja eheitä havaintoja on mahdoton muodostaa.
Benjaminilainen harhailu ja henkevä flanöörimäisyys jää minun tasaltani rivonpaljaaksi välittömien olosuhteiden kiroamiseksi, jalkoja puhkoviksi rakoiksi. Säätilassakin tuntuu puhkuvan jokin katkera vastakohtien dialektiikka: tuuli on hyytävä ja sietämätön, silti ilman kosteus palsamoi kehon niljaiseksi jo pienellä liikkumisella. Joensuussa ei koskaan ole tällaista säätä. Silloinkin kun meillä on hyhmäisen kosteaa ja tuuli iskee limakalvoihin saakka samalla kun on viskattava takki pyöränkoriin, taustalla on vaaramaiseman ja ihmiskohtaloiden selkeyttä. Lohduttomuudella on sentään historia. Joensuu on kehnoimmillaan katkera paikka, mutta kännisimmässäkin itsesäälissään se vielä jaksaa keskustella. Helsinki on silkka jylisevä monologi, äänetön paikka ja paikaton ääni. Tila, jossa sosiaalisen arvonnousun peli läpäisee jokaisen kerroksen ja sulattaa ne toisiinsa keskustan brutaalissa ilmatilassa.
Oodissa kuulen kuinka huolekkaasti pukeutunut naisoletettu jaanaa kireällä äänellä puhelimessa lapsensa merkkihupparista: ”Onko kaikki sen liikkeen vaatteet sellaisia, että ne pitää pestä käsin? Kysy niiltä, mitä näiden kanssa pitää tehdä! Mitä niille pitäisi tehdä? Kyllä siinä oli kirjain joka lähti pesussa pois.”
Oleskelutilassa tyyppi, jonka arvelen meikistä ja olemuksesta transihmiseksi, luennoi jollekulle: ”Todellisuutta ei määritä havaintomme siitä…”
Kaksi kaupallisen vastakulttuurin kuorruttamaa teiniä hihkuu läppäriensä äärellä ja nauttii eväitään. Heiltä ei kuule järkevää sanaa, he elävät todellisuudessa, eivät puhu siitä.
Ei siis paljonkaan positiivista sanottavaa tästä turistitason kokemuksesta. Kuten muuan ystäväni asianmukaisesti huomauttaa, pitää tutustua oikeaan Helsinkiin, siis itäiseen – tietenkin uskon Helsingilläkin olevan todelliset kasvot ja elämä, miksen uskoisi; eihän Joensuustakaan saa kummoista käsitystä Botanian tai Taitokorttelin lahjatavaramyymälöitä koluamalla. Miksi siis saisi Helsingistäkään Kampin, Forumin, Triplan tai Oodin ja eduskuntatalon perusteella?
Mutta siltikin tekee mieli väittää vastaan edes vähän. Olen käynyt turistina Turussa, Tampereella ja Jyväskylässä, Kuopiossakin ja jopa Kouvolassa ja Pieksämäellä, eikä niistä irtoa samanlaista apokalypsiä. Näiden kaupunkien turistikokemus on tasaisempi. Miten kirjoittaa Turusta moista ilmestyskirjaa? Saati Kuopiosta? Ostoshelvettinsä niissäkin on, mutta sentään vain tavanomaista halveksittavaa porvarillisuutta, ei pääkaupungin Suurta Välinpitämättömyyttä ja tuota tekokuun perikuolettavaa kauhumaisemaa. Kouvolan rumuuskin runoilee.
Eipä ole sattumaa, että Tulenkantajien liike hajosi omaan naiiviuteensa! Harhaisuutta on oltava, jos ryhtyy lumoutumaan pääkaupungin helvetistä, samaa harhaisuutta kuin dekadentissa boheemiudessa yleensäkin; tosin tämä menneen vuosisadan ilmiökin tuntuu nykyään raittiilta, kun sitä vertaa informaatiokapitalismin ortoreksiseen ähkyyn. Mieluummin katselisin Helsinginkin kauduilla ”eurooppalaisesti” juopottelevia ja keinotekoisen itsetietoisia baskeripäitä (joita vielä voi nähdä Joensuun yössä) kuin liikuntapuiston muijia ja äijiä persekireissä leggingseissään vetelemässä leukoja, tekemässä kyykkyjä, turboahtamassa ruumistaan, kasvattamassa lisä- ja markkina-arvoaan Tinderin ja Instagramin loputtomia esillepanoja varten. 1900-luvun Helsingillä oli vielä rasvaprosentti ja dekadentin flanöörijuopon halkeilevat kasvot; nykyään turistikeskusta on pelkkä haalea kelluntatankki.
Varsinainen kokemukseni on tietenkin kaoottisempi kuin tämä päivän viiveellä turvallisessa Turussa kirjoittamani poeettinen raportti. Muutaman viikon kuluttua minua kaduttaa haukkumiseni ja puolueellisuuteni, etsin analyyttisempää tulokulmaa (sitä löytämättä).
Todettakoon kontrastin vuoksi, että Pieksämäeltä minulta on kaksi turistikokemusta. Kumpaistakin määrittelee tunne villiintyneen teollisuustakapihan selvärajaisesta rumuudesta ja väkivallan rajoille kasvaneesta ikävyydestä, tapahtumattomuudesta jolle on luvattoman helppo kuvitella myyttinen tausta. Juuri tämän myytin poissaolo minua Helsingin-vaikutelmissani kauhistaa. Turistin silmilläni en kykene tavoittamaan mitään eläytymisen arvoista kohdetta.
Olen tosin aina vierastanut näkyviä monumentteja, joiden edessä iloiset laumat napsivat selfieitään. Tarkoitukseni ei ole vihjata mihinkään näkökyvyn poikkeuksellisuuteen. Satun vain pitämään enemmän likaisista muuntajakopeista ja halkeilleesta asfaltista, jonka raoista puskee heinäkuinen pihasaunio selvän epätoivon ja unohduksen runoutena. Kyse on siis siitä, etten innostu monumenttien tai edes ”vanhan kulttuurikaupungin” (kuten Turun) poetiikasta, vaan näissäkin paikoissa minua kiinnostavat enemmän keltaisen joen likaisuus ja patsaan alta kiiruhtavan työläisen, paikallisen raatajan, mielenmaisema.
Olennaista on myös, etten pääse käsiksi likaiseen jokeen sen enempää kuin paikallisen työläisen mielenmaisemaankaan. Ne ovat tavoittamattomia, ne voi ympäröidä kuvitelmilla. Ja mikä parasta, niiden soundtrack ei ole mitään selfieteknoa.
Paikkarakkauteni tuhlaan Joensuuhun, jossa on paljon rumuutta ja epätoivoa, mutta myös akanvirtojen syvä ja pelottava Joki, Joensuu-trilogiani mielenmaisema – se, jota yksikään kriitikko ei ole tajunnut kirjoistani tavoitella. Aivan kuten Helsinki tuskin on asujalleen yhtä kuin lahtaripatsaat ja teknourbaani pöhinäkompleksi, ei Joensuulla ole mitään tekemistä heikkiturustetun, vanhoilta maitolaitureilta haiskahtavan surumielisen menneisyyden – saati ”itäsuomalaisen kansansielun” – kanssa. Tämä ei ole periferia vaan Eurooppa. Näin ajattelin ainakin vielä trilogiaa kirjoittaessani. Nyt ajatus tuntuu keskentekoiselta, vaikka voi siinä olla järkeäkin.
Paikka ilman ihmisiä on joka tapauksessa mahdottomuus, vaikka niin on ihminen ilman paikkaakin silkka aaveen varjo. Autiomaan viehätys on sen täyttymättömässä ei-paikan lupauksessa; todellinen ei-paikka on reaalisuudessaan musertava, sillä ihmisettömänä ja kulttuurittomana se voi merkitä vain kuolemaa, mutta kuolemaa vailla toposta ja rajantajua.
Ehken kykene yhtymään Kjell Westön helsinkiläisromantiikkaan, mutta yhtä vieraalta tuntuu Heikki Turusenkin maaseutumaalailu. En ole kaupunkilainen enkä maalainen, minun kasvuympäristöni on alemman keskiluokan sopuisentylsä lähiö. Ei upeita oopperaelämyksiä muttei natkuvan tanssilavan haitaripolskaakaan. Vaan lievän melankolisesti paikallaan polkevaa brittipoppia Rantakylän yössä.